"Es de noche , como en casi todas mis historias, esta noche es distinta, no hay luna, aquí no brilla la purpurina y el oleo no es usado para fundirse con el cuerpo y elevarlo a la categoría olímpica..."

Guillaume es joven y vive como un joven, sin pensar . Aspira la adrenalina que rezuma esa noche su cuerpo. Hace frío, siempre lo ha hecho pero antes no hacía nada para sofocarlo. Piensa en sus padres, los conoció bien a diferencia de los que viven unos barrios más arriba, pasaban todo el día con sus hijos que eran ocho, entre hermanos y hermanas .No tenían ninguna otra obligación a la que atender. Un hábil recuerdo se cuela entre sus divagaciones, una esplendida foto de navidad en la que el cálido y pequeño hogar con paredes de pladur y la envejecida estufa de gas se mezclaba con las rosadas mejillas de sus hermanas pequeñas las únicas que en esos momentos le enternecían el corazón, no tuvieron pavo, gambas, ni dulces y los regalos no fueron los que ellos querían, seguramente este año será igual. Ya le daba igual había aprendido a vivir con lo básico , sus padres lo hacían antes de que él naciera y él estaba destinado a ello.

Sentía envidia al ver a François , que había vivido en una vivienda de realojo al lado de la suya que el gobierno había habilitado a su familia numerosa e inmigrante. Nunca tuvo problemas por ello, por ser inmigrante. La mayoría allí lo son, no tuvieron problemas con el idioma tampoco, era fácil encontrar gente que hablara el suyo, aun hoy el padre de François no habla el idioma de la patria que lo acogió.

Eran vecinos, con lo cual crecieron juntos aunque François nunca había perdido las riendas de su vida y nunca se conformo solo con vivir fumando maría y viendo la vida pasar, no era un borrego de la normalidad ni de la actitud que le rodeaba. François era unos años mayor que Guillaume y tenia una salida profesional fuera del gueto donde vivían sus familias y la de todos sus amigos.

Guillaume lo envidiaba cuando venía en su flamante renault megane color champan, como no. Visitaba a su familia cada dos fines de semana, ya no vivía allí . François siempre le traía cigarrillos a Guillaume y le hablaba de su trabajo de operario en la fabrica de coches.

Guillaume no entendía como con veintitrés años aún no tenia pensamientos de formar una familia es más no tenia novia . Guillaume que tenia pensado que cuando fuera mayor de edad se casaría con su chica Béatrice, para formar una familia y tener su vida resuelta, mamando de la teta del gobierno. No tenia otra salida , no era como François el había tenido suerte. Al menos, esos pensamientos le consolaban en las noches frías, frías como esa .

Guillaume miró el cielo , no buscaba una estrella que lo guiara, ni siquiera la luna. Él no es soil , no es un romántico ronin, que navega por los mares digitales desde el calor de su digna vivienda y desde la tranquilidad que le da tener el estomago lleno a diario y los caprichos que el camino le deja en su mochila .

Guillaume es un crío que vive en el mundo real y que jamás se paró a mirar la luna ni las estrellas, para él no existen . Cuando una persona vive en un cuarto sin puertas ni ventanas , solo sabe mirarse a si mismo. Nunca le intereso otra cosa más allá del mañana .

Guillaume solo buscaba en el cielo el foco del helicóptero de vigilancia.

Todo despejado -escuchó en su interior-, cuando Guillaume miró a su derecha vio a sus amigos de infancia con los que se había criado, de su misma edad, ninguno podría comprar una cerveza en una tienda de licores, siquiera le permitirían la entrada, pero allí estaban con un litro, sin cerveza en su interior. En el oscuro interior de la fría botella solo moraba un liquido con la densidad igual a la de las vidas de aquellos chavales, todos ellos perdidos. La sutil venda colocada en sus ojos, apretada cada año de existencia en aquel gueto, una venda la cual tenía una pequeña abertura que se habían esforzado en agrandar para poder ver solo lo que ellos querían ver .

¡Ahora Guillaume!- Se escucho en el silencio de la noche- .

Guillaume se adelantó tapandose la cara con su bufanda, detrás sus amigos entonaban ...

"Marchemos, hijos de la patria, Que ha llegado el día de la gloria ..."

..Solo unos pocos acertaban a cantarla en el idioma que cobró sentido. Guillaume vio su objetivo tan claro y tan reluciente. Ese color champan tan vivo se iba a convertir en más vivo aún...

"..El sangriento estandarte de la tiranía Está ya levantado contra nosotros..."

..Debía hacerlo era su deber así se conocería su situación sin salida, la del gueto en general. Un necio con los ojos vendados es solo eso. Guillaume tenía frío, cuando las sirenas sonaron y un foco iluminó la eterna noche, en ese momento Guillaume dejo de tener frío un renault megane ardía al igual que una hilera de fogatas que prendían en su proximidad .

Allons enfants de la patrie Le jour de gloire est arrivé!...

Guillaume gritaba intentando entonar un himno de liberación ...aunque nunca jamás estuvo tan preso de unos ideales ni de su propia vida. Su alocada huida lo llevaba más lejos de lo que jamás habría pensado, mientras la fría noche se hacía más cálida todo se tornaba cobarde y estúpido, ideales vanos, mentes frágiles y lenguas mordaces, la serpiente de fuego se hacía más grande...

"No podía dejar de pasar el tema francés, pero visto desde mi perspectiva no quiero entrar en debates de culpables, por eso he esperado un tiempo antes de publicar el articulo. Solo quiero contar una historia como siempre he intentado con la historia de mi vida. No me mojo en la política , me importan más las personas implicadas que las que implican .

Materialmente el daño es grave , lo peor es pensar que lo hacen como acto reivindicativo. Lo cual vuelve a moldear las capas de odio hacía los sectores de la población menos favorecidos. Desde mi humilde página que pocos leen y a menos aun le interesa, incluso desde la más visitada de la blogsfera , nada se puede hacer.

Pero desde luego la solución nunca fue culpabilizar y señalar, esa es la puerta hacía el odio ...puerta ya abierta desde hace años."

El ronin solo pasa caminando entre dueños de coches en llamas, encolerizados y entre niñatos

con cocteles molotov enardecidos y vitoreados entre los suyos como héroes. Victimas y culpables, nunca una definición estuvo tan indefinida.

Sayonara.