Busco aquello que mi deseo, desea . Observo que por mucho caminar y tropezar jamás me aprenderé el camino y seguiré senderos que rodean el camino elegido. ¿Qué tienen las musas de mi interior que logran materializar su belleza y siempre sus encantos son finamente susurrados a mis oídos ? Me asomo al balcón de sus ojos intentando escudriñar su interior, sufro las vivencias de unas y disfruto las ocurrencias de otras. Todas ellas juegan conmigo, yo antes las he invitado con mis miradas atentas, con mi tímida apariencia mi forma natural de acercamiento deja dudas que son desechadas al observar mis ojos, espejos de mi deseo. En mi bohemia buhardilla, mi lacónica alma recompone pedazos de ellas y con uniones de recuerdos voy recomponiendo mis deseos, deseos para buscarla . La simplicidad de nuestras vidas se nos muestra al darnos cuenta que somos simples títeres de la providencia . Queriendo mitificar un sentimiento dandole alas y queriendo volar sin haber aprendido como. Aquellas que se marchan, aquellas que se quedan. Las que te marchitan por dentro y las que hacen que sea primavera en tu interior . Distintas voces, distintos nombres y distintas caras pero el final el mismo sentimiento. La busqué en los cálidos y necesitados besos de una , jamás la encontré aferrandome a los firmes y amados pechos de otra, dibujando las curvas raciales de una más, se perdió el deseo. Eran tres me dijeron al invocar al genio. Hoy sé que son muchas más de tres, me atormenta pensar que las que nunca ame y lo desee o las otras que ame pero se fueron, que alguna era ella, la que tiene el último pedazo del rompecabezas . Amores imposibles y relaciones que jamás serán ciegan mi interior dejandome vacío, inactivo. Hasta que llega ella, desde que recibí los carnosos y deseados labios de Blanca hasta el llanto de Priscila en mi hombro ha llovido mucho, muchas veces sobre mojado .Tapado con una enorme capa oscura repleta de misterio se encuentra mi alma refugiada en la más infinita morada que jamás pudo albergar cobijo. Acompañado solo las noches que yo disponga no me hacen mejor persona, si acaso esclavo de unos sentimientos de goma. Cada vez más oscura se hace la capa , creo cada vez menos en la eternidad de los sentimientos, no hace falta más que mirar a mi alrededor para aprender a diferenciar entre la verdad y mi prosa...