En mi tintero quedan palabras, palabras profundas que sondean mi alma, aquella perdida, olvidada quizás en el camino. No le puedo poner fin al camino, pensaba. Ya que seria acabar con la vida de un ser que ha ido creciendo conmigo durante estos años. El espejismo acabó no obstante, el ronin ha vuelto para despedirse, para iniciar sin melancolía el viaje, el verdadero viaje.

No hay alpha sin omega, y aquí no iba a ser menos, escribir estas palabras cuestan, ya que cuando escribía las primeras palabras del camino invitando a su visita nunca pensé que aparte de dejar palabras iba a dejar parte de mi y que mis visitantes iban a llegar a ser mis cómplices.

El día que mis alas de purpurina se desasieron al intentar llegar a la más bella Selene que jamás fue mostrada a mis ojos, ese mismo día acabo éste camino. Escrito para no perder el norte y hacer un diario de una experiencia que se me antojaba única, ya que muchos hombres quisieron saber lo que es estar en el pellejo de un stripper, el gran fallo es que yo nunca fui un stripper convencional. En los primeros pasajes del gran tributo dedicado a los sátiros llamado óleos y purpurinas, que siempre quiso ser esa sección, describí para mi gran amigo el gran sátiro (Van Doren) la noche de un stripper novato, pero stripper al fin y al cabo. Luego mi personalidad y mi convencional forma de ver la vida actuaron en mi carrera profesional y por supuesto en mis escritos que eran más que mis vivencias introducidas en una botella y lanzadas al mar, al mar de Internet.

Ya que en el puerto en que arrié mi bandera no había conexiones más rápidas ni tan propias, solo encontré piratas.

El samurai que fui, que soy y que seré encontró sosiego mientras la sección de bushido era escrita, no encontré filo que blandir con el que me sintiera mas cómodo que mi teclado y mi Do, mi camino . En esta sección, mientras explicaba de la historia de mi ronin Takada, me regalaron una visita que jamás hubiera esperado, una visita con falda roja.

Me tuve que convertir en un héroe mitológico, de nuevo, esta vez con lanza en ristre me dispuse como Belerofonte en acabar con Mis Quimeras de una vez por todas. No hay romántico que se precie que no escriba al desamor, a lo que pudo ser y por supuesto a lo que fue. No me dio tiempo en acabar con todas mis Quimeras, pero supongo que eso no sucedería jamás por muy extenso que fuera mi camino.

Aunque las tres secciones que antes he nombrado fueron la columna vertebral de mi camino, solo fueron construidas para un mero ejercicio de comunicación, con mis arduos camaradas.

Me despido de vosotros, aquellos que alguna vez entraron, a vosotros que os quedasteis y a ustedes que os marchasteis.

Van Doren el gran sátiro iluminador que nos abrió los ojos con sus verdades como puños. Juaki-san el gran shugenja del verbo, un placer tenerte en mis páginas hoy confieso que me has influenciado en tus gustos literarios. Pocapeski perdido por el camino no sé que será de ti solo espero que estés bien y de “poca-pesqui” nada pisha, musha-pesqui que te lo digo yo.

Meret, la chica que me hizo pensar que los cuentos aunque ella nunca lo quiso reconocer si tienen finales felices. Será por que son cuentos, princesa.

Lulú me hiciste padecer insomnio pensando en ti y en tus provocativos comentarios, luego te fuiste…La historia de mi vida, te deseo lo mejor.

Sol, Isis, Alma leer tus escritos ha sido bellísimo, me ha encantado tu sensualidad.

Cuando llegaste diciendo que eras un samurai Takeda y que ese era el verdadero nombre del clan, tuve que explicar la historia del ronin. En ese momento gane un camarada, Ángel compositor de letras maravillosas. Me encanto ayudarte en el baile me alegro que mi experiencia hubiera servido para algo.

Reigar amigo mío, eres el único que perteneciendo a mi circulo de amistades desde la adolescencia te has parado en leerme y comentarme, también eres de los pocos que conocen la página todo hay que decirlo, gracias omega-san.

Cuando decidiste seguirle la pista al ronin, me hiciste un gran favor Chus ya que pude conocer tu manera de ser, de ver la vida, tan friki y tan tú. Eres un tío grande, un placer haber dejado que te conociera, Verwandlung... ahora soy yo quien te seguirá (leyendo) a ti.

Fran compañero de bailes, ya ex-compañero, amigo espero que si algún día te entra melancolía de aquellos días, en mis letras de óleos y purpurinas puedas sosegarla.

Llegaste tarde Alsen pero conectamos rápido, de ágil verbo y gran personalidad y todo hay que decirlo muchos nombres, no me quería ir sin despedirme de vos caballero, paisano de comunidad.

En fin, si alguien ha mantenido vivo los comentarios desde el principio has sido tú, la más esperada de mis comentaristas. Capaz de bautizarme con un cálido nombre de pronunciación exquisita y de rizar el rizo de cualquiera de mis escritos. Me llamaste stripper-filosofo cuando te fuiste la primera vez. Fri, Gru eras entonces, hoy Bielka. Te guardo un gran cariño, pensaba que si tu venias y me comentabas no debía ser tan malo lo que escribía, era una forma más que tenia yo un “analfabeto” de ciencias de abrirme con mis fallos en un mundo obviamente vestido por las letras. Esperaba tus comentarios ya que un escrito no estaba completo sin uno de ellos. Supongo que ahora que te fuiste y yo termino mi camino, se cierra un vínculo. Ha sido un placer leerte y que me leyeras. …ya sé que lo sabes. Hasta siempre, que te vaya la vida lo mejor posible.

Que os vaya lo mejor posible en vuestros caminos, camaradas.

Yo Soil Takada, el ronin. Cierro el camino del ronin, que tal vez no llegue a sendero en el verdadero camino de mi vida. Todo lo escrito aquí pertenece a mi vida, los derechos de autor habrá que pedírselos a las circunstancias. El escenario me olvidó, el ingrato. La tarima me sustituyó, la traidora. Del camino solo pude sacar polvo(s)…Como siempre dije la efímera fama… me engulló un día y al tiempo me vomito.

Al menos fortalecí mi personalidad, mi ego y mis extremidades inferiores… ¿Quién sabe si también mi ortografía?

Nabosaki cierra todos sus caminos de llegada, el ronin que una vez llegó, parte hacía un destino esta vez real.

Si me quieren encontrar no busquen al sur del sur…busquen en la capital de la Toscana sigan el sendero que más brille ya que nunca llegue a sacudirme la purpurina del todo y allí recluido en la ciudad del arte me encontrareis, hasta que la brújula de mi camino marque otro norte.

Aún me quedaría mucho más por escribir pero por ahora todo termina aquí. Termina el camino del ronin y nada mejor para terminar que la imagen del principio de mi espectáculo:

….Y ahora con todas vosotras EL CHICO MAS ROMANTICO DE LA NOCHE… ¡EL CUERVO!

SAYONARA .

Cielo nublado, horizonte gris , gris añil. Nadie puede elegir el día en el cual se ha de despertar. El bosque queda a la izquierda , unos pájaros siguen el caminar del caminante. La base de cada pisada se resiente, el camino nunca estuvo tan salvaje, ni los pies tan cansados.

Cielo nublado, horizonte rojo, rojo anaranjado. Nadie puede elegir la tarde que se ha de vivir. El bosque queda atrás, ya no hay pájaros. Descalzo por un camino fangoso se desplaza el caminante, es difícil desplazarse en un terreno tan resbaladizo, difícil mantener el equilibrio.

Cielo nublado, horizonte negro, negro estrellado. Nadie puede elegir la noche bajo la cual dormirás. No hay bosque, no hay pájaros. No hay camino, no hay caminante.

Algo esta cambiando aunque al principio parecía que eran cambios leves, irremisiblemente se han convertido en algo habitual. Siento que el capricho del destino me ha enseñado una faceta de mi que debía conocer y que de otra forma no hubiera conocido jamás, los límites siempre los han puestos las personas.

No sabía que el baile era una pieza tan importante en mi vida, intuía que se estaba convirtiendo en algo muy importante para mi. Desde luego ha sido la piedra angular de mi vida durante estos años. Vivía por y para la noche, no existía vida después de la noche, tan solo en el mundo de Morfeo. Ser ronin me ha llevado a sendas profundas, yo elegí ser un lobo solitario, en vez de ser un depredador nocturno sin escrúpulo alguno. Ya no hay rastro de mi esencia en aquellas tarimas que tuve el honor de pisar, mi sudor ya no cae al piso ninguna noche en la que sin tregua alguna me entregaba a mi baile-que tanto evolucioné-, a mi música-que tanto me transmitió-, a mis musas- que tanto me inspiraron- ¿y porqué no? A mi público-que tanto me apoyó-.

Miro con cierta nostalgia a aquellos bailarines que viven aún de la noche. A otros los envidio con bondad , ya que jamás podría tener malicia con ellos, en especial con uno. El que se fue cansado de que en el sur todo sea tan ideal para soñar, pero nunca nadie pudo vivir de sueños así que prefirió despertar y partir en busca del Dorado y soñar cada día con el sur. Su Dorado particular poco a poco lo esta encontrando, lo cual me llena de satisfacción. Me gusta hablar con el y escuchar que esta consiguiendo lo que se propone. Ha pasado por momentos duros, sin embargo nunca desapareció su sonrisa ni su nobleza. Con sus flequillos imposibles, su carácter travieso y un corazón enorme, entro en el mundo de la noche. Desde aquel día que decidió que quería subir a la tarima, nada pudo con él. En su vida había bailado y sin embargo hizo de su estilo único. Dejar a las niñas loquitas era fácil para él, con solo señalarlas, mirarlas y dar su genuino golpe de cadera y punterazo en el suelo...con solo eso era suficiente para dejar a las féminas embobadas. Cuando lo veía bailar , me sentía orgulloso de que fuera compañero mío. Aunque la verdad estaba más orgulloso de que una persona tan noble se considerará amigo mio . La noche no puede ser tan mala, si viven en ella personas como él. Aunque sea en la noche de Valencia y el gran grupo que antes eramos ya no lo sea. "-Sé que a veces te pasas por mis caminos- nunca bajes la cabeza amigo y vuela que tú sabes como hacerlo."

Mi vida esta cambiando y ahora que miro atrás me doy cuenta que lo hace demasiado rápido.

Los cambios son buenos, ¿Será hora de que me corte la coleta? El periodo de letargo en el que estábamos sumergidos muchos de nosotros parece que esta terminando. Tengo la sensación que te dejaba de pequeño el fin de verano y la llegada de Septiembre, ese Septiembre que abraza el otoño y te devuelve a la realidad de lo cotidiano. Aunque en mi interior se me antoje el otoño, en mi vida la primavera esta haciendo florecer sentimientos muy bellos y aunque hace dos artículos soñaba con el azahar , me he dado cuenta que el azahar solo huele bien en los recuerdos, y que la flor más bella y que más aroma deja en tu piel es aquella que puedes oler todos los días y la que puedes abrazar con tus brazos no con los sueños.... pero esos son otros caminos.

Sayonara.

"Es de noche , como en casi todas mis historias, esta noche es distinta, no hay luna, aquí no brilla la purpurina y el oleo no es usado para fundirse con el cuerpo y elevarlo a la categoría olímpica..."

Guillaume es joven y vive como un joven, sin pensar . Aspira la adrenalina que rezuma esa noche su cuerpo. Hace frío, siempre lo ha hecho pero antes no hacía nada para sofocarlo. Piensa en sus padres, los conoció bien a diferencia de los que viven unos barrios más arriba, pasaban todo el día con sus hijos que eran ocho, entre hermanos y hermanas .No tenían ninguna otra obligación a la que atender. Un hábil recuerdo se cuela entre sus divagaciones, una esplendida foto de navidad en la que el cálido y pequeño hogar con paredes de pladur y la envejecida estufa de gas se mezclaba con las rosadas mejillas de sus hermanas pequeñas las únicas que en esos momentos le enternecían el corazón, no tuvieron pavo, gambas, ni dulces y los regalos no fueron los que ellos querían, seguramente este año será igual. Ya le daba igual había aprendido a vivir con lo básico , sus padres lo hacían antes de que él naciera y él estaba destinado a ello.

Sentía envidia al ver a François , que había vivido en una vivienda de realojo al lado de la suya que el gobierno había habilitado a su familia numerosa e inmigrante. Nunca tuvo problemas por ello, por ser inmigrante. La mayoría allí lo son, no tuvieron problemas con el idioma tampoco, era fácil encontrar gente que hablara el suyo, aun hoy el padre de François no habla el idioma de la patria que lo acogió.

Eran vecinos, con lo cual crecieron juntos aunque François nunca había perdido las riendas de su vida y nunca se conformo solo con vivir fumando maría y viendo la vida pasar, no era un borrego de la normalidad ni de la actitud que le rodeaba. François era unos años mayor que Guillaume y tenia una salida profesional fuera del gueto donde vivían sus familias y la de todos sus amigos.

Guillaume lo envidiaba cuando venía en su flamante renault megane color champan, como no. Visitaba a su familia cada dos fines de semana, ya no vivía allí . François siempre le traía cigarrillos a Guillaume y le hablaba de su trabajo de operario en la fabrica de coches.

Guillaume no entendía como con veintitrés años aún no tenia pensamientos de formar una familia es más no tenia novia . Guillaume que tenia pensado que cuando fuera mayor de edad se casaría con su chica Béatrice, para formar una familia y tener su vida resuelta, mamando de la teta del gobierno. No tenia otra salida , no era como François el había tenido suerte. Al menos, esos pensamientos le consolaban en las noches frías, frías como esa .

Guillaume miró el cielo , no buscaba una estrella que lo guiara, ni siquiera la luna. Él no es soil , no es un romántico ronin, que navega por los mares digitales desde el calor de su digna vivienda y desde la tranquilidad que le da tener el estomago lleno a diario y los caprichos que el camino le deja en su mochila .

Guillaume es un crío que vive en el mundo real y que jamás se paró a mirar la luna ni las estrellas, para él no existen . Cuando una persona vive en un cuarto sin puertas ni ventanas , solo sabe mirarse a si mismo. Nunca le intereso otra cosa más allá del mañana .

Guillaume solo buscaba en el cielo el foco del helicóptero de vigilancia.

Todo despejado -escuchó en su interior-, cuando Guillaume miró a su derecha vio a sus amigos de infancia con los que se había criado, de su misma edad, ninguno podría comprar una cerveza en una tienda de licores, siquiera le permitirían la entrada, pero allí estaban con un litro, sin cerveza en su interior. En el oscuro interior de la fría botella solo moraba un liquido con la densidad igual a la de las vidas de aquellos chavales, todos ellos perdidos. La sutil venda colocada en sus ojos, apretada cada año de existencia en aquel gueto, una venda la cual tenía una pequeña abertura que se habían esforzado en agrandar para poder ver solo lo que ellos querían ver .

¡Ahora Guillaume!- Se escucho en el silencio de la noche- .

Guillaume se adelantó tapandose la cara con su bufanda, detrás sus amigos entonaban ...

"Marchemos, hijos de la patria, Que ha llegado el día de la gloria ..."

..Solo unos pocos acertaban a cantarla en el idioma que cobró sentido. Guillaume vio su objetivo tan claro y tan reluciente. Ese color champan tan vivo se iba a convertir en más vivo aún...

"..El sangriento estandarte de la tiranía Está ya levantado contra nosotros..."

..Debía hacerlo era su deber así se conocería su situación sin salida, la del gueto en general. Un necio con los ojos vendados es solo eso. Guillaume tenía frío, cuando las sirenas sonaron y un foco iluminó la eterna noche, en ese momento Guillaume dejo de tener frío un renault megane ardía al igual que una hilera de fogatas que prendían en su proximidad .

Allons enfants de la patrie Le jour de gloire est arrivé!...

Guillaume gritaba intentando entonar un himno de liberación ...aunque nunca jamás estuvo tan preso de unos ideales ni de su propia vida. Su alocada huida lo llevaba más lejos de lo que jamás habría pensado, mientras la fría noche se hacía más cálida todo se tornaba cobarde y estúpido, ideales vanos, mentes frágiles y lenguas mordaces, la serpiente de fuego se hacía más grande...

"No podía dejar de pasar el tema francés, pero visto desde mi perspectiva no quiero entrar en debates de culpables, por eso he esperado un tiempo antes de publicar el articulo. Solo quiero contar una historia como siempre he intentado con la historia de mi vida. No me mojo en la política , me importan más las personas implicadas que las que implican .

Materialmente el daño es grave , lo peor es pensar que lo hacen como acto reivindicativo. Lo cual vuelve a moldear las capas de odio hacía los sectores de la población menos favorecidos. Desde mi humilde página que pocos leen y a menos aun le interesa, incluso desde la más visitada de la blogsfera , nada se puede hacer.

Pero desde luego la solución nunca fue culpabilizar y señalar, esa es la puerta hacía el odio ...puerta ya abierta desde hace años."

El ronin solo pasa caminando entre dueños de coches en llamas, encolerizados y entre niñatos

con cocteles molotov enardecidos y vitoreados entre los suyos como héroes. Victimas y culpables, nunca una definición estuvo tan indefinida.

Sayonara.